Novemberhaus
Das alte Haus, es atmet schwer,
es ächzen seine Bohlen, und verstohlen
schleicht die Unrast hin und her
quietscht die Angel einer offnen Tür
den heiseren Willkommensgruß.

Im Flur, die Hunde schlafen unruhig
darüber der in Öl gebannte Ahn:
Nur zwei Augen glimmen streng
durch die Dunkelheit

wandert ein Schritt, dein Schritt.

Es streckt die Hand sich aus und gleitet über
das von Gewohnheit glatt geschliffene Geländer
Stufen stöhnen, wie aus einer rauhen Kehle
und du zählst sehr viele
Schläge einer fernen Uhr.

Der Blick in einen Raum, wo der gedeckte
Frühstückstisch verhalten wartet auf den Tag
als wär auch ihm das Dunkel nicht geheuer
und das Gemäuer
ein anderes in dieser Nacht.

Ein andrer Baum, der seine Äste jetzt ans Fenster schlägt.
Ein andrer Garten, in dem unsichtbar
aus Stein gehaune Tafeln liegen
und die schwache Silhouette einer Säule, leer, so leer...
als wär grad eben erst jemand hinabgestiegen.

Statt Wasser wächst nun Moos im Teich
und Blatt und Zweig und Moder
In den Ästen hängen späte Äpfel und geträumte Bilder:
Nacht ohne Mond,
Pferd ohne Zaum.

Ein leises Lied, sehnt sich der Putte
nach dem Samt des ersten Rauhreifs
und nach dem Schlaf darunter
und nach dem Lied hinter dem Schlaf.

Dann hält das Haus den Atem an
Lied, Wind, Laub und Frost verirren sich
in einem Traum, in deinem Traum.
Und durch das Fenster, das nicht schließt
kriecht der Geruch nach Nebel